Le
pusieron varias tallas más. Desde que se operó, veía las cosas de
otra manera. Le gustaba cómo era. Le disgustaban los otros. Nos
recomendaba la operación a todos. Nos íbamos a sentir mejor.
Podríamos ser artistas. El arte por antonomasia es el arte del
menosprecio. Si no fuera por esta operación, no habría tenido
perspectiva, no sería tan
artista. Ahora era una obra de arte en sí mismo: la obra de arte
total, absoluta. Merecería estar colgado en algún museo. Eligió
uno de arte moderno: el MoMA
de Nueva
York.
No pidió permiso. Un día apareció colgado en una de las salas de
aquel museo. Insensibles, no avisaron a la crítica. Avisaron al
juez. Nadie lo consideró una obra de arte. Solo un suicidio. Uno
más, porque... le
habían operado de la prepotencia.
FIN
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