miércoles, 21 de enero de 2026

027 La vergüenza del Jaguar. I Pedernal

Vencimos a tu pueblo junto a la laguna de Tamiahua. Huitzilopochtli reclamó para sí la vida de los tuyos. El Tlatoani reclamó para su pueblo tus ciudades. Y yo, el vencedor de la última batalla, reclamé para mí la belleza de la hija de tu padre.

miércoles, 14 de enero de 2026

026 Berlín (Geometrías)

Ulm, Alemania. El descubrimiento fue un hecho fortuito, una observación casual. La doctora Hellen Hielster, del grupo especial de Psicobiología Experimental de la Ahnenerbe, correlacionó los datos.

miércoles, 7 de enero de 2026

025 Río Perlas.

La Dama se quitó el guante. Apareció una manita fina y blanca, con el dorso surcado de líneas azules y tenues. Nos ofreció la mano, como para besarla, pero no supimos reaccionar a tiempo. Nos había dejado petrificados aquella mano blanca.

domingo, 21 de diciembre de 2025

024 Khoburo Ae.

Soy un guardián. El jefe de los guardias, del orgulloso palacio de la casa Tokugawa, en la altanera ciudad de Kioto. Las imponentes murallas velan el sueño de mi señor. Nosotros somos los oídos de las murallas, los ojos de las aguas de los fosos, la presencia invisible que defiende el descanso de nuestro señor.

domingo, 7 de diciembre de 2025

viernes, 21 de noviembre de 2025

022 La Huida.

Me volviste la espalda, como haces siempre, y pienso en lo que significa “ser esquiva”. Anochece. Al final de la calle, alguien ha encendido un tocadiscos. Suena una rumba. No sé quién la canta. Bajo tras de ti por la calle empedrada. Suenan gritos dentro de una casa. Gritos que dicen: “Antonio, teléfono”. Así son las frases que oímos, rotas en el recuerdo y en el origen. Seguimos andando. Las calles se van haciendo con cada paso.

viernes, 7 de noviembre de 2025

021 Mentiras y variaciones.

Al principio no le presté atención. Se sentó junto a mí y me miraba. Yo estaba leyendo un libro. Ya se sabe, los cafés y los libros y la música ambiente. Los libros y tú y la música. Los libros, la música y yo. Un círculo místico, de aquí te leo y allá me evado. En conclusión: al principio no le presté atención.

martes, 21 de octubre de 2025

020 La antesala. (“No bastan siete piedras”)

Nunca habría sospechado que tendría que esperar. La verdad es que, si no supiera a quién estoy aguardando, me preocuparía. Uno se imagina cosas. No puede dejar de hacerlo. Cuando uno se ilusiona, sueña. A veces los sueños no se corresponden con la realidad. Pero eso ocurre con todo. Antes de llegar, me imaginaba esto de otra manera: más suntuoso, con más boato. Pensaba que aquí ya no habría problemas. Ni de dinero. Ni de tiempo. Ni de incomodidades. Cuando uno decide venir, nunca piensa que la antesala sea así, como es esta. Pero las aduanas, ¡ya se sabe!


martes, 7 de octubre de 2025

019 El extraño caso de los patinadores

En 1895, los campeonatos de patinaje artístico sobre hielo se celebraron en Budapest. El campeón del mundo de ese año fue Tibor von Földváry. Hasta aquí, algo que se puede consultar en todas las hemerotecas. También se puede comprobar que en los dos años siguientes, 1896 y 1897, no se celebraron dichos campeonatos. Los motivos oficiales de dicha suspensión pueden encontrarse en los periódicos de la época.

domingo, 21 de septiembre de 2025

018 Australia año cero

El mundo siempre está empezando. Siempre es el año cero para algo, o para alguien. En algún lugar, hoy, ahora mismo, en este mismo instante, alguien está haciendo algo de tan singular trascendencia que está rompiendo con el pasado, que está reiniciando el resto de nuestras vidas.

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